J'ai toujours été inintéressante, l'âge n'arrange probablement rien. Rire au détriment des autres, c'est plutôt facile.
Mais intéresser les autres pour soi, c'est une chose dont je suis incapable.
Je n'aime pas exister en écrasant les autres, du moins je n'aime plus ça.
Qui suis-je? Et que suis-je capable d'apporter aux autres? Que puis-je leur offrir?
Suis-je uniquement capable de détruire mon entourage?
Rabaisser, encore, et encore.
Est ce parce que je manque tant de confiance en moi, que j'éprouve chaque fois le besoin de tout briser autour de moi?
Ma vie, les gens, rien ne me résiste jamais.
Peut-on changer? Par où commencer lorsque tout est à refaire?
Et je recommence; encore. A croire que rien ne m'arrêtera jamais. Je sais pourtant la souffrance que me cause leur absence. Je croyais avoir assez pleuré et suffisamment regretté pour cette fois ne plus m'impliquer dans ce sombre chemin?
Mais c'est corps et âme que je me jette à nouveau dans la bataille. Le coeur mille fois déchiré mais toujours prêt à recommencer.
J'aime cette euphorie qui succède à ces trop rares moments; peu importe les blessures, qu'importe les larmes, les doutes, l'attente et les questions, je replonge une nouvelle fois.
Je m'inquiète lorsque j'écris. Chaque fois que j'ai pris ma plume, j'ai toujours souffert.
Un jour l'écriture deviendra ma phobie, je le sais. Je rangerais mes crayons au placard, je brulerais mes cents cahiers et je trouverais une nouvelle façon d'apaiser mon chagrin.
Je soulagerais mon coeur en recommençant à avaler des petites pilules qui orneront mes rêves de nuages multicolores.
Et j'imagine qu'enfin tout sera plus joli. Croyez moi, j'en sourie déjà.
Mais intéresser les autres pour soi, c'est une chose dont je suis incapable.
Je n'aime pas exister en écrasant les autres, du moins je n'aime plus ça.
Qui suis-je? Et que suis-je capable d'apporter aux autres? Que puis-je leur offrir?
Suis-je uniquement capable de détruire mon entourage?
Rabaisser, encore, et encore.
Est ce parce que je manque tant de confiance en moi, que j'éprouve chaque fois le besoin de tout briser autour de moi?
Ma vie, les gens, rien ne me résiste jamais.
Peut-on changer? Par où commencer lorsque tout est à refaire?
Et je recommence; encore. A croire que rien ne m'arrêtera jamais. Je sais pourtant la souffrance que me cause leur absence. Je croyais avoir assez pleuré et suffisamment regretté pour cette fois ne plus m'impliquer dans ce sombre chemin?
Mais c'est corps et âme que je me jette à nouveau dans la bataille. Le coeur mille fois déchiré mais toujours prêt à recommencer.
J'aime cette euphorie qui succède à ces trop rares moments; peu importe les blessures, qu'importe les larmes, les doutes, l'attente et les questions, je replonge une nouvelle fois.
Je m'inquiète lorsque j'écris. Chaque fois que j'ai pris ma plume, j'ai toujours souffert.
Un jour l'écriture deviendra ma phobie, je le sais. Je rangerais mes crayons au placard, je brulerais mes cents cahiers et je trouverais une nouvelle façon d'apaiser mon chagrin.
Je soulagerais mon coeur en recommençant à avaler des petites pilules qui orneront mes rêves de nuages multicolores.
Et j'imagine qu'enfin tout sera plus joli. Croyez moi, j'en sourie déjà.